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La Scozia lancia la campagna contro lo stupro: “Sono rimast* pietrificat*”

Da guardare e leggere tutto. Brividi.

Al di là del Buco

Potete leggere in lingua originale QUI. Traduzione di Yu.La traduzione contiene anche quel che c’è nei video.

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La Scozia lancia la campagna ‘Sono rimast* pietrificat*’ contro lo stupro

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Perché non avevo niente da fare.

Non riesco a concentrare la mia attenzione su niente e cerco di ricreare artificialmente il bisogno di te, perché almeno mi faceva sentire viva, anche se con una vita di merda.
Passo il tempo a chiedermi perché non ricevo da chiunque o quasi attenzioni o interesse, a chiedermi cosa non vada in me. Non ho niente dentro, e ho bisogno di farmi queste domande; ho bisogno di sentirmi una nullità, ho bisogno di credere che nessuno, nessuno mai, neanche sotto tortura, vorrebbe avere a che fare con me. Non è difficile manipolare i fatti affinché mi dimostrino questa presunta verità che potrò usare come arma per ferirmi: basta selezionare quelli che, portati all’estremo, semplicemente ne sono la prova. E per mia fortuna non sono pochi. I restanti due o tre che potrebbero costituire l’eccezione li snobbo neanche fossero moscerini fastidiosi poggiatimisi sul naso, e il gioco è fatto.

Mi tratti come io tratto persone di cui niente mi è mai importato; la conclusione viene da sé, ma io la ignoro. Pretendo che non sia così. Senza un tu non riesco a scrivere niente, vedi? Ti devo ricreare, altrimenti non so di cosa parlare. Dei dolori muscolari, della stanchezza, dell’intestino difettoso, del vuoto che mi attanaglia. Che bell’affare. Ho bisogno che tu sia in qualche modo nella mia vita per avere qualcosa da raccontare. L’amore non c’entra nulla, è solo una questione di spazio da riempire.

Che cosa credevi?

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Le regole del gioco

AnimALiena

La malattia cambia la percezione del tempo.

Le giornate rallentano, la fatica si posa apparentemente lieve sulle spalle al mattino, per trasformarsi nel giro di poche ore in un macigno insostenibile, da trascinare minuto dopo minuto. Arrivare alla sera si fa fatica epica, ma – se si è abbastanza fortunat* – il buio porta in dono il tanto sospirato oblio di sé e della propria condizione.

La malattia è attesa.

Di guarire, certamente. Ma anche solo di migliorare, se possibile. E, prima ancora, di visite, prelievi, esami, altre visite. Attesa di risposte che tardano ad arrivare, mentre i sintomi non hanno alcuna fretta di svanire. E lei, la malattia, gioca a nascondino coi tuoi nervi… cu-cù, dove sei? Cosa sei? E perché hai deciso di rendermi la vita così difficile?

La malattia è un posto in prima fila per lo spettacolo della vita.

Della quale però ti ritrovi spettatore, non…

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Cymbalta 60 mg.

Il periodo pre-mestruale è diventato per me una specie di promemoria in piccolo e su scala molto ridotta della persona che ero prima e della mia emotività (disregolata?), attualmente piuttosto sepolta sotto 60 mg di duloxetina giornalieri senza i quali purtroppo a volte non riesco neppure a camminare a causa dei dolori alle gambe. La cosa positiva è che non sto più “sempre male”, non ho sempre l’ansia, non mi ossessiono su ogni azione che credo di avere sbagliato tormentandomi fino a desiderare di lobotomizzarmi, non ho continue crisi di solitudine e tristezza e di vittimismo acuto. La cosa negativa è che a volte mi sembra di avere perso qualcosa, di essermi adagiata sul nulla e poi soprattutto la cosa più triste è che non scrivo quasi più. D’altra parte uno di che deve scrivere se non ha nessuna di queste cose? Di che ha mangiato a pranzo? Boh. (Che poi non è vero, evidentemente è solo un mio limite – infatti non sono una scrittrice – avere l’impulso di scrivere solo sull’onda dell’emotività.)
Comunque devo sempre scegliere tra due estremi.

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Punto luce.

Io sono certa che vi sia ancora qualcosa di vivo in me, e il dolore che provo nel venire per l’ennesima volta scartata e messa da parte me ne è testimone. Io voglio che oltre a questo dolore possa tornare la mia persona, la mia voglia di scrivere, la mia voglia di far ridere, la mia voglia di creare, di pensare, di fare. La paura, la malattia, il dolore cronico, gli abusi, i traumi, le delusioni, non possono avermi davvero uccisa. Io sono certa che ci sia qualcosa ma non so più come farlo uscire. Io non ne sono veramente certa, ma in questo istante sento che qualcosa c’è. Ma sono certa che da sola non riuscirò a fare altro che lasciarmi andare. Vorrei avere ogni giorno la sfacciataggine e l’ostinazione di chi chiede aiuto fino a che non gli viene adeguatamente dato, vorrei sapermi prendere quello che davvero dovrebbe spettarmi, perché chiunque se lo porta addosso con naturalezza mentre a me, a chiederlo, quasi sembra di rubare.

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Tertium non datur – cap. ciclico

Sto male, male, male e stavolta non è il mio corpo a essere dolorante.
Agosto è un’angosciosa prospettiva di deserto.
Mi si parano innanzi due alternative:
il tormento – con relative cazzate, decisioni azzardate seguite da rimorsi rimpianti e rimuginamenti ossessivi che fanno aspirare a lobotomie frontali –
e l’anestesia totale, che probabilmente potrei tornare ad avere prendendo solo una capsuletta in più appena sveglia, con relativa morte cerebrale.
Tutta la vita riassunta in questo dilemma:
“Meglio giornate inerti o dei capelli verdi?”

Alla lunga, nessuna delle due è umanamente sopportabile, se non sapendo che in qualche modo, se lo si decide, si può sempre tornare all’altra.
somedaysifeel

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