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Io.

Non riesco più a scrivere perché non ho più nulla dentro. Difatti, continuo a riempirmi, nell’illusione che oltre allo stomaco si riempia qualcosa che probabilmente non si riempirà mai. Vorrei aprire la carne per farne uscire il sangue, per controllare se c’è ancora, dentro, il sangue. Vorrei che tu mi parlassi ogni giorno, così potrei trovare un po’ di forza per prendermi cura di me e per vivere, ancora. Vorrei che la vita tornasse a scorrere nelle mie vene, vorrei che i miei occhi tornassero ad avere curiosità, che il mio corpo tornasse a sentire gli slanci, la vita. Io non sono fatta per fare le cose come vanno fatte. Io non sono fatta per i quadrati, io sono una da figure irregolari. Perché volete mettermi in un quadrato? Io non ci starò mai. Voglio tornare a prendermi quella che ero, e io non ero quello che sono adesso.

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